Fuimos a Vigo un jueves de octubre, con reserva pedida con casi tres semanas de antelación. Éramos dos, sin prisa, con la excusa perfecta: un cumpleaños que necesitaba mesa a la altura. Y Maruja Limón aparecía en todas las listas que consultamos como el sitio al que ir si querías sentarte a comer bien de verdad en la ciudad olívica.
Llevamos años importando bayas de goji, semillas de chía y polvos de açaí a precio de reliquia. Y resulta que a 350 kilómetros de Madrid, en L'Horta Nord, se cultiva un tubérculo pequeño, arrugado y dulzón que lleva siglos alimentando a los valencianos. La chufa. Ahora los anglosajones la han rebautizado como tigernut y la venden en tiendas orgánicas de Brooklyn a precio de oro. Nosotros la teníamos en la horchata del domingo.
Llevo un par de años viendo el bote de semillas de cáñamo peladas aparecer en las cocinas de gente que cocina bien. En yogures, en ensaladas, encima de una crema de calabaza. Y no es postureo healthy: es que funcionan. Aportan una cantidad de proteína seria por muy poca cantidad, tienen un sabor discreto que no arruina nada y se comen tal cual, sin tostar, sin remojar, sin ceremonia.
Fuimos a Es Tragón un martes de junio, al atardecer, con la excusa de un cumpleaños. Reserva hecha con tres semanas de antelación (aviso: en temporada alta es innegociable). Ibiza en verano es un campo minado de sitios donde pagas 90 € por un tartar mediocre y una vela LED, así que la expectativa era prudente. Salimos convencidos de que este es de los pocos restaurantes de la isla donde el ticket se justifica por lo que hay en el plato, no por quién se sienta en la mesa de al lado.
La chía lleva años instalada en el desayuno urbano, pero sigue habiendo lío con lo básico: cuánta tomar, cómo prepararla y si sirve echarla directa al yogur sin más. La respuesta corta: entre 10 y 25 gramos al día, siempre hidratada, con un ratio de agua muy concreto y un tiempo mínimo de remojo que casi nadie respeta.
Vengo de la cocina con el vaso de la batidora manchado y las manos oliendo a ajo. Toca hablar de salmorejo cordobés, que en cuanto asoma el calor se convierte en la nevera de emergencia de media España. Y toca hacerlo bien, porque lo que sirven en muchas terrazas de Madrid con pan del súper y tomate pálido no es salmorejo: es un puré rosita triste.
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