El marmitako de bonito es de esos guisos que huelen a puerto. Nació en las bonitera del Cantábrico, en las cocinas de a bordo, cuando los pescadores vascos cocinaban lo que tenían: patata, cebolla, pimiento y el bonito del norte que acababan de subir a cubierta. De ahí el nombre — marmita, la olla — y de ahí también su carácter directo, sin florituras.
El kéfir de agua lleva unos años colándose en despensas de gente que ni bebe leche ni quiere. Y tiene su gracia: es un fermentado vivo, con burbuja natural, sin lactosa y con un puñado de bacterias y levaduras beneficiosas. Se hace en casa con azúcar, agua y unos nódulos que parecen cristalitos gelatinosos. Nada más.
El pisto manchego no es la ratatouille francesa ni el pisto que hacen en Valencia con patata. Es un guiso lento de verduras de huerta, sofrito paciente y tomate reducido, tan de La Mancha como el queso curado o el vino de Valdepeñas. Se come templado, con pan, y muchas veces coronado con un huevo — frito o escalfado, según casa.
Lo primero que sorprende del yacón al morderlo crudo es que no sabe a tubérculo. Sabe a pera de agua, con un puntito a sandía y a jícama. Textura crujiente, jugosa, muy hidratante. Y aquí viene lo raro: es dulce, muy dulce, pero apenas mueve el azúcar en sangre. No es magia, es química — y llevamos siglos tarde en enterarnos en Europa.
Hay meriendas que son memoria pura. Llegabas del cole, olía a sofrito desde el portal y en la mesa había una fuente con empanadillas de atún y tomate aún tibias, con el borde marcado a tenedor y una servilleta de papel debajo para chupar el aceite. Nada de reinvenciones: atún en conserva, tomate frito bien reducido, huevo duro y a cerrar. Punto.
El jengibre fermentado lleva un par de años colándose en cartas de restaurantes de brunch, barras de coctelería y estanterías de tiendas ecológicas. No es moda pasajera: la fermentación es una de las técnicas más antiguas del mundo y el jengibre, con su picor característico, se presta especialmente bien. Lo bueno es que se hace en casa con dos ingredientes y una paciencia razonable.
La cúrcuma lleva años instalada en nuestras despensas, pero seguimos usándola en piloto automático: una cucharadita al arroz, otra al guiso de lentejas, y a correr. El problema es que la cúrcuma en polvo y la cúrcuma fresca (el rizoma, ese primo del jengibre color mandarina) no son intercambiables al 100%. Cambian el sabor, la textura, el color del plato y hasta la biodisponibilidad de la curcumina.
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